CREAS, LUEGO EXISTES

No es ilusión, ni alucinación, en estos tiempos que corren los pensamientos han sobrepasado los límites de velocidad, y circulan en circuitos cerrados, sin control, sin freno.

No, no estamos fascinados por la inquietud, pero nuestra mente vaga sola, indaga lugares imposibles y muestra pistas falsas.

Te levantas, te acuestas y la razón te convulsiona, rebuscas aquello que te haga avanzar.

Trazas  un mapa para desesperados, callejeros imposibles para mentes que apuestan por un lugar en el mundo. Éstos no encuentran destino.

Escuchas a la gente. Te dispones a controlar el paso de las palabras de los que te rodean. No hay palabras.
Los pensamientos traspasan los cimientos de los que buscan respuestas, y llegan a la carcasa de tu incógnita y te incluyen en su laberíntica confusión.

Murmullos, sincronización de rumiaciones, estado de sitio de cogniciones precisas que se encaraman al corredor de la muerte.

Imaginas quien estará ahí cuando tú despiertes, que collage crearás con los recortes de las capacidades que te otorgaron al nacer. 
Todo es incierto, el aliento escasea y la fuerza se hace migajas.

No puedes desvanecerte, hay un caudal de fertilidad que aprieta, busca la salida y choca contra la contradicción de la inseguridad.
Se aferra a la pertenencia vital  del incógnito voceo de tu nombre y pulsa el llamador que tu engendramiento acertó a  otorgarte. 
Licencia prematura de un futuro que aguarda ser explotado.

Encarar al miedo, refugio de melancolías obtusas, que a través de acertadas decisiones ruedan en su presencia. 
No hay vencidos en el prodigio de quien cuenta con el favor de haber sido coronado con la osadía de la creatividad.

Quien crea, no dormita en los oscuros pasillos de un sala de espera.

Crear sin límites, sin precisos botones que ciñen las caóticas sociedades de vertiginosas amenazas. 
No hay manuales, ni guías, ni interminables callejeros, ni mapas para los desesperados por la presión del corsé que maltrata la vocación de los ilusionados.

La ruta marcará el trayecto que torna lo que presiona ligero,  lo que desgarra abrigo y la que fatiga reposo. Confiar en lo que se nos dio, esparcir su cosecha.

Ausentarse de lo establecido, presentarse en lo poseído, y blindar lo amado. Orbe de donaciones donde atrincherarse.  

No importa el don creativo con el que se nos obsequió si se alumbra su resultado. 
Crear, crear, crear, crear aquello en lo que creas. 
Hay destino para los ofuscados por la trampa que abofetea nuestro futuro, creando, haciendo lo que nos apasiona, escribiendo nuestro destino con la seguridad de lo que aligera. 

DE LO IMPOSIBLE A LO POSIBLE

A veces, sólo a veces despierto a la alucinada creencia de que lo imposible puede ser posible, si dejas de creer que hay cosas imposibles.

“Eso sí que no lo puedo creer”, exclamó Alicia, “¿Qué no lo puedes creer?, repitió la Reina con un aire triste, “inténtalo de nuevo, respira hondo, cierra los ojos y cree”.

Alicia se rió. “No tiene sentido intentarlo”, dijo, “nadie puede creer en cosas imposibles”.

“Yo más bien diría que es cuestión de práctica”, dijo, “nadie puede creer en cosas imposibles”.

“Yo más bien diría que es cuestión de práctica”, dijo la Reina. “Cuando yo era joven, practicaba todos los días durante media hora. Y muchas veces llegué a creer en seis cosas imposibles antes del desayuno”. (Alicia a través del espejo. Lewis Carroll).

¿Y si lo intentáramos? Y como no, ¿hiciéramos desaparecer esa palabra de nuestro vocabulario?, ¿sería posible?.

¿Sería posible que cada mañana al levantarnos hiciéramos el firme propósito de prescindir de esta palabra?. ¿Sería posible?. Quizás a base de mucho practicar se convirtiera en un hábito.

Es posible, es posible, es……posible, es  po-si-ble, es posible…………….

Es posible que vengamos a este mundo de forma natural, sin intervención traumática………¡es posible!.

Es posible empezar nuestra vida sin enseres artificiales, siendo llevados por los brazos de nuestros padres y otros que nos aman, vestidos por sencillas y cómodas prendas que respeten a otros seres humanos y a los animales, que nuestros sueños sean cobijados entre los cálidos cuerpos de los que nos velan, mientras somos acariciados, abrazados, amamantados……¡es posible!.

Es posible que en nuestro inicio a los nuevos alimentos, que complementan ser amantados por nuestras madres,  para posteriormente completar ésta con otros víveres, no dañemos a otros animales, que respetemos a los que como nosotros también son amados por los suyos……¡es posible!.

Es posible  ser arropados hermosos atuendos, que nos protejan y den calidez a nuestros delicados cuerpos, sin tener que sacrificar a otros seres…..¡es posible!.

 Es posible que nuestros juegos tengan la libertad de escenarios al aire libre, entre colores proporcionados por la bella naturaleza, más allá de la contaminada urbe …..¡es posible!.

Es posible compartir nuestros lúdicos momentos con otros animales que nos estiman y valoran fielmente y nos protegen sin demandas ni reclamos…..¡es posible!.

Es posible compartir con otros aquello que nuestro tiempo y nuestro crecimiento no nos permite conservar toda la vida…..¡es posible!

Es posible otra forma de sanarnos que de prioridad a los abrazos, las palabras, los cantos, las piezas musicales  y las caricias…..¡es posible!.

Es posible una escuela donde las emociones , sentimientos y el respeto a la naturaleza,  estén por encima de cualquier otro interés, que se enseñe desde el corazón y para el corazón, desde el descubrimiento y el compartir, desde lo posible, lo honesto, lo tolerante, sin imponer, ni asustar…..¡es posible!

Es posible que todos los seres de este planeta tomemos conciencia de la desconciencia, que juntemos nuestras verdades, que nuestra paradoja sea la de la conexión y no la del control, que compartamos nuestros conocimientos y nuestras pasiones, que los otros no sean menos que los demás, que la riqueza esté en nuestro interior, que la fortaleza sean nuestros sueños, que nuestro tesoro sea el sol que nos alumbra y nos calienta, que la nobleza, la honradez, la tolerancia y la sensatez,  sea nuestro pan de cada día y  que nunca se acabe el pan…..¡es posible!

Si, es posible que sea posible, ¡vamos a empezar ya!.

Desterremos los imposibles, que se conviertan en nuestro olvidar. Alojemos palabras en nuestra memoria para vivir en paz.

Es posible, todo es posible, es posible asomar ,pues, ¡hagámoslo ya!.

HAY UN MANZANO JUNTO A MI CASA DE MADERA

Hay un manzano junto a mi casa de madera. Yo elegí mi lugar de nacimiento. No me equivoqué. Fui atraída por el olor de la extenuante fatiga padecida por mi género.

Nací en un hermoso país, donde todos los años hay miles de primaveras y donde las flores mas bellas se nos presentan espinosas. 
Confusos brotes de colores que inalcanzables muros trepan.

Las alturas conceden un ficticio sentimiento de grandiosidad que consterna y empequeñece a las más humildes procedencias. Castas bajas, laberínticos espacios de calles perfumadas por el olor a humanidad perpetua, desordenada y extirpada de los placeres y deseos.

Mujeres con descoloridas esperanzas y coloreadas ropas, como si desearan raptar los pigmentos e impregnar de ellos sus fantasmas, emanan virginales pólenes, que atraen a feroces costumbres a germinarlos.

 No espera, pronto florece la primavera y, jóvenes brotes son plantados en las miserables manos de los que les impusieron, para no amarlos ni desearlos.  Todo es despuntar, florecer, germinar y parir y otra nueva primavera.

Nacerán otras flores, que correrán el mismo karma, y enganchados a su más profundo dogma, pasaran por rápidos cambios de estaciones.

 No hay edades, no hay atención, no hay honra.
Hay desconsideración, maltrato y desprecio. 
Hay sumisión y acatamiento a los mandatos de la inmoralidad y el atropello de aquellos que desprecian a su propia prole impulsados por la demencia del orden de los credos.

Descendencias nuevamente regaladas a la próxima primavera  y perdidas al alba en los brazos decrépitos del desorden. 
No habrá valor, ni coste, ni importe, ni cotización, ni tasación, solo servidumbre, dependencia, sujeción , esclavitud y sumisión.

Género impuesto indigno y rebajado al  resto de su linaje. 
No hay visibilidad, ni febril mañana, sólo quedará la flor marchita que se tronchará tras el desasosiego doliente de su vejez inmunda y corrompida por la sumisión incansable.

Pero ya no se debe, no se puede consentir el desprecio y la miseria de los que, en el clamor de su género, asaltan para desposeer el deseo de superación de las  mujeres decididas y emprendedoras.

Seres cobardes que destruyen lo que podrá encumbrarlos. Carroñeros del miedo putrefacto deshumanizado y cruel, que descubre el incompetente e incapaz sentido  de la indignidad y la deshonra, para ocultar, someter y pisotear al alba de aquella mujer que haga peligrar su superioridad y dominio.
Me llamo Jyoti Singh Pandey y hay un manzano junto a mi casa de madera. Yo elegí mi lugar de nacimiento. No me equivoqué. Fui atraída por el olor de la extenuante fatiga padecida por mi género.
Nací en un hermoso país, donde todos los años hay miles de primaveras,flores con la savia del coraje. No he sido la única que ha perdido la vida en manos de la ceguera cobardía de la inseguridad de los salvajes. Era estudiante de fisioterapia y fallecí en el hospital de Singapur pocos días después de sufrir una brutal violación a manos de seis hombres mientras me encontraba en un autobús.
Mi muerte no se puede justificar en mi valentía, ni en mi insensatez por ser una estudiante universitaria y albergar el deseo de ser una futura profesional.
Yo también nací en primavera, y decidí romper el orden de la naturaleza, nací y florecí con la esperanza de germinar bajo el abono y la luz del deseo de progreso, igualdad e inteligencia, cuestionada por el febril mosaico del extremismo y la violenta calaña de los inseguros.
Mi muerte sólo tuvo un motivo: ¡ la cobardía de los criminales y homicidas, deshumanizados y genocidas!.
Debemos luchar para que las flores sigan creciendo libres y llenas de coraje, agallas y osadía, eso ayudará a escalar los muros más altos y anular la opresión cobarde desde las alturas.

No somos culpables de nada, pero si responsables de claudicar o estimular una lucha de inconformismo y superar el duelo por el desafío de convertir el mundo, nuestro mundo  un espacio sin desigualdades, amenazas e intolerancia

Yo ya no estoy, pero se que muchas mujeres conseguirán la transformación de los valores que harán de éste un mundo mas cabal, 

Shatki, te recuerdo,  yo ya no estoy, se lo que has sufrido, pero tu castigo no deberá dormitar la contienda justa del humano que fortalezca al resto de mujeres a velar por tus sueños perdidos.

(Shatki, como otras tantas niñas de la India,  fue obligada a casarse a los 7 años y fue continuamente violada por su marido y la Policia:  
Su única declaración fue "Carezco de sueños").

 La Oficina Nacional de Registro de Crímenes reveló en 2011 que cada 20 minutos una mujer es violada en la India. 

DES CONCIERTO DE LOS ADUEÑADOS

Necesitamos cultivar la esencia última que animó a la grandiosidad de la naturaleza a que existiéramos. El interior del estado que oprime la gran corteza que la mentira cobija.

No es un parecer, no existimos en estado puro. La piel que nos rodea enferma, y se convierte poco a poco en una dureza inexplorada.

No hay explicación que justifique lo podrido, el gusano que corroe el elixir de las grandes aspiraciones.
No hay metralla que fundamente el arranque a la opresión del que suplica la venganza.

No hay Reyes que clausuren su reinado. No hay un colorín, colorado.
Es oscuro, es perpetuo y daña el tímpano de los desesperados.
Sordera de des concierto que no escucha música para la resistencia.

No hay olor a pan recién hecho. Todo está cubierto de trampa. Refugios de sonoras alarmas, que incumplen la promesa prometida.
Des concierto de sirenas sin habla, sin clamor, sin palabras.

No se escucha el llanto del desposeído. No hay nada que reste por despojar.  Ya no hay moradas, ni alimentos, ni catres, ni nada, sólo se vaga por desiertos de desesperación y abandono.

Alguien acuñó el guiño del destierro, que no ama a nadie más que al que a su lado respalda la gracia y la bondad del que no se rinde y lucha aunque sea desde la irónica mudanza.

Des concierto de des orden, del gentío, de los clamores y de las gentes que no pierden nada, ya carecen de todo. No hay aire que inhalar, la atmósfera está cargada de absurdos deseos de mejorar la brisa fétida de  esta historia.

Febril des concierto de música de trompetas acobardadas por tanto abucheo. Encarnadas las manos de los que con sus fundamentos aun pueden alcanzar los críticos estados de los desahuciados.

¿Acapararemos la absoluta verdad del que espera ante el castigo del más canalla?.
¿Abriremos ventanas y renovaremos el clima que nos rodea y que acallará el dolor de flato de los que sufren?.

Habrá concierto si todos juntos buscamos la consecución de la melodía de la corriente, el viento silbará cuando la verdadera justicia arranque los pellejos descompuestos de los que no aman al ser humano.

Conciertos de voces al unísono de los no cobardes conseguirán acallar la malsonante ofensa de los que nos ofenden, y nos librarán del mal.

MI FRIDA, FRIDA KAHLO

 Todos los que me conocéis, sabéis la gran pasión que tengo hacia la obra, vida y filosofía de esta gran mujer.  Hay algo que remueve mi interior cada vez que contemplo su imagen, aquella que ella veía todos los días, en la inmovilidad de su cama, el tiempo que duró su incompleta recuperación, de, cómo ella denominaba,  uno de los accidentes de su vida, el tranvía. Al otro accidente de su vida lo llamó Diego Rivera.

Es por eso, que no podía pasar más tiempo sin hablar de ella y sin compartir alguna imagen, que ella en su gran talento reflejó en los lienzos que pintaba.

Su obra fue calificada como surrealista a lo ella respondió:”Yo no pinto sueños…..Pinto realidad”-

Quiero decir a Frida, mi Frida, como yo la llamo, allí donde pueda encontrarse, que no hay nada como sentirse comprendida por una vida que ya no está, y verse reflejada en el legado de su obra y de su pensamiento.

Hoy me siento orgullosa de mi misma y de todas las mujeres a las que la vida ha puesto en mi camino y en mi vida, y que no podrían ser otras, o que por decirlo de otra manera, que suerte que las  reencontré una vez más.

 

“Yo solía pensar que era la persona más extraña en el mundo, pero luego pensé, hay mucha gente así en el mundo, tiene que haber alguien como yo, que se sienta bizarra y dañada de la misma forma en que yo me siento. Me la imagino, e imagino que ella también debe estar por ahí pensando en mí. Bueno, yo espero que si tú estás por ahí y lees esto sepas que sí, es verdad, yo estoy aquí, soy tan extraña como tú” Frida Khalo.

CRECIENDO EN EL JADIN

Despacio, despacio no hay prisa. Respira, no abras los ojos, no hagas nada, nada que no quieras hacer. No hay espacios que repasar, ya los conoces. Estas segura.

Ahora es el momento de imaginar, ahora es el momento de concebir. Penetra en tu tiempo. No hay que razonar, solo dejar fluir lo que te aprieta. Aflójalo, no es nada. Nada se estrecha, inhala la serenidad.

Abres los ojos y descubres que es un nuevo día, agradeces su despertar.

Te tomaste tanta prisa, creciste tan rápido y te incorporaste tan deprisa, que sólo subiste.

No hubo sosiego….la tranquilidad se quedo en el colchón de tu infancia.

Resbalaste por el tobogán de la prontitud. No te balanceaste en la imaginación, ni acunaste las mañanas de juegos.

Todo te estaba otorgado y los días precintados.

No había mañanas de descanso, ni mecidas noches de desvelos que planease sugerentes finales de cuentos de hadas.

El calor de tu cama era regalado por otros cuerpos, y compartidos anhelos de historias del mañana, juntas añadíais aroma a la estrechez de noches estrelladas.

Sabias palabras escuchaste, de personas que te amaban, mas acogidas a la usanza de los años que tocaba.

Despilfarros de amaneceres, de días y de oportunidades, que no pudiste explotar, ni tú, ni las otras niñas que esperaban, y complacer las expectativas que las antecedentes generaciones creaban.

Salpicaste sabiduría, vitalidad y proeza y aprendiste todo aquello que se te traspasó de la experiencia.

Nada te venció, aunque fue dura tu andanza. Más arañando la privación obtuviste fuerza para creer en el amor y la esperanza.

Ni salidas, ni escapadas a parajes que someten a anidar falsas aspiraciones. Tu estabilidad fue la fuente donde tu coraje bebía, dispuesta a acometer tu anidación y crisálida. Pronto rasgaste la capa que envolvía tu cuerpo renovado y, en tu afán de superación, tu sola te alaste.

Contemplaste lo real desde las alturas y comprendiste que ningún mundo nos es regalado.  

Mas por la proeza de la transmutación alada, aprendiste a mirarte con amor y respeto, y a pensar en ti y en tu legado.

No hay nada ya que no alcances en tu indomable bravura. Desparramas hazañas, creatividad y alegría en tus actos, sorteas obstáculos y desazones, modulas con luz los días claros y dejas abiertas las ventanas de tu alma para vencer los nublados.

Todos los que nos acercamos a la calidez de tu serenidad somos afortunados, y en esta inmensa fortuna nos revolcamos para no dejar ni un solo poro falto de tu legado.

Que tu paso al caminar y la nobleza de tu trabajo ha hecho a todo el que tocas, símbolo de tu valor como regalo. Que has puesto la vida en ello, que todos los que te hemos necesitado, te hemos tenido muy cerca y a todos nuestros monstruos has matado.

Pero ya no te des por vencida, que largo es tu camino, tu arte y tus posibilidades. Que explotes todo tu saber que aún queda traca para rato. Pero que no te confunda la dureza de tus trabajadas manos, que tu vales por lo que has hecho, tanto o más que por lo que haces.

Venga y no camines con miedo que caminos más duros hemos andado.

Despacio, despacio no hay prisa. Respira, no abras los ojos, no hagas nada, nada que no quieras hacer. No hay espacios que repasar, ya los conoces. Estas segura. 

PARIR AL MUNDO

 El olor de la vida lo envolvía todo.

Ni lloró, no había tiempo, ni ganas, ni aire que malgastar. Tampoco fuerza.

Nadie lo esperaba. Simplemente llegó. Nadie anidó su venida. Su madre se sorprendió igual que las demás. No hubo retraso, ni vientre, ni anunciación. Llegó como llegan las aventuras más dulces para el alma, sin avisar, sin planes, sin ilusiones, sin sueños.

Rabió el dolorido vientre de pronto, mientras emanaba la calidez del líquido que lo cobijaba.

Esperó paciente su momento, y golpeó de  súbito su llegada.

Gritos de impaciencia e ignorancia, que hacían apretar por su extrañeza.

Tan cálida, tan niña, tan delgada e inocente, sin ninguna señal de estar preñada.

Gimió hasta ver brotar de sí esa criatura que, cabeza abajo, entre sus piernas se precipitaba.

Manos asustadas lo agarraron, como quien asume hacerse cargo de algo que le llega.

Y entonces gritó más fuerte, necesitaba otras manos. Mujeres acudieron, y reconocieron el momento y la ampararon.

Calma en sus palabras.

Ojos de amor y aceptación en todas ellas, consiguieron que la niña  sin aliento no quedara.

-      -    No tengas miedo pequeña, acabas de llevar a cabo el acto de amor más grande que pueda hacer un ser humano.

-         -  Has dado vida  y no hay rechazo, ni reproche que ahora valga.

- Dar a luz es una bendición, y ahora ya no cabe nada más que el amor a alguien que, despojado de todo, es capaz de elegirte como madre.

- Corre, agárralo, no dejes que caiga. Corre y no lo sueltes, ponlo en tu túnica sagrada.

Gente, mucha gente. A nadie le importaba, nadie busca su mirada, son tantas las personas, que una más no es nada.

- Corre, ya sabes dónde, no busques padre.Corre y no desesperes, bendita será su llegada.

-   Anda hasta donde jamás serás repudiada, piensa en ti ,y no te culpes de nada.

- Corre hacia donde el amor tu espera, de tu sangre, de tu alma. Alguien usó tu cuerpo y a nada más estás ligada.No dejes que te asusten las supersticiones ajadas.

- Anda hasta la casa de esa mujer, tu madre, ella no te preguntará nada, su corazón compasivo no buscará la manzana, del pecado original, que tantas vidas desgracia.

 - Anda, que aunque en origen tus costumbres te delatan y el color de tu piel y tu pelo chiven tu bella raza, no hay nada que temer, tu madre te dará calma y te explicará todo bien, que no hay honra que valga.

- Que has dado vida a un ser que hará perdonar a toda tu casta. Que hasta los más altos muros tienen grietas que se traspasan.

 -Mira que morenito, que largas pestañas, que pelito más largo tiene el vástago de tus entrañas. Cuando lo vea tu familia seguro que dará palmas, y buscarán una cuna para cobijar su bien llegada.

- Hay calé de mis entrañas…ya no temas nada. Tu madre te amamantará con leche y miel azucarada.